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A SOLIDÃO DE HOPPER Onze horas da manhã. O norte-americano Edward Hopper é outro dos meus pintores favoritos. Vendo seus quadros entendemos por que foi chamado de "poeta da solidão". Hopper era apaixonado por cinema. Ver o isolamento dos espectadores na sala escura, sentados próximos uns dos outros, mas sem se comunicarem, servia-lhe como inspiração a ser utilizada mais tarde no ateliê. Muitos cineastas também se apaixonaram por Hopper. A exploração das sombras e efeitos de luz, presentes em todas as telas, apareceram em muitos filmes. Psicose foi apenas um dos que usaram a técnica. Seus quadros, carregados de uma atmosfera fortemente palpável, o transformaram num dos maiores pintores realistas do século XX. O que as telas de Hopper lhe dizem? A mim, dizem que toda pessoa, em maior ou menor grau, é um ser solitário. A obra de Hopper incomoda. Essa é uma das muitas funções da arte. Janelas da noite. Interior no verão. Quarto de hotel. Sol da manhã. Estrada com quatro pistas. Escrito por Ademir às 15h08 [ ] [ envie esta mensagem ]
E SE VOCÊ NÃO TIVESSE NASCIDO? Como seria o mundo se você não existisse? Todo ser humano faz diferença na vida de outros? A felicidade não se compra é um clássico, um dos mais belos filmes da história do cinema, para ser visto e revisto. James Stewart (por sinal, meu ator favorito) quase não aceitou o papel que marcaria para sempre sua carreira. Pensava em descansar já que acabava de retornar da Segunda Guerra. Para nossa sorte, acabou fazendo o filme. Difícil imaginar outro ator no papel do desiludido George Bailey, à beira do suicídio na véspera de Natal. Surge, então, um anjo que, para ganhar suas asas, precisa fazer com que George desista da idéia. E mostra a George como seria a cidade onde mora se ele não tivesse nascido. É a parte mais emocionante do filme! Há um entrosamento perfeito entre James Stewart e Donna Reed. Uma delícia a cena em que os dois estão dançando e, empolgados, não percebem que o chão do clube está se abrindo. Abaixo está uma piscina e, claro, os dois acabam caindo nela. E tudo vira festa! Até então a vida de George era feliz e comum... Com humor inteligente e mensagens positivas, esta é mais uma excelente comédia social de Frank Capra. Anjo sem asas. Escrito por Ademir às 19h55 [ ] [ envie esta mensagem ]
HUMORES E VINHOS Engraçado como há dias em que nada de especial acontece e ainda assim o dia corre de uma forma diferente. E boa. Como entender os caprichos do humor? Dá vontade de fazer como Shirley Valentine (esse filme merece um post): sentar-se à tarde num bar de beira de praia, pedir uma garrafa de vinho (ah, sim, Shirley estava na Grécia) e ficar observando o céu até que o último vestígio de sol desaparecesse e caísse por trás do horizonte. Saúde, Shirley! Escrito por Ademir às 19h34 [ ] [ envie esta mensagem ]
A NECESSIDADE Quando de mim sinto a falta, a ânsia que não diz o nome, a vontade de estar só, vem a procura Íntima e única em seu momento E que pode morder E que deve sanar, até que os caminhos novamente se partam Existirá alguém que se baste? Escrito por Ademir às 18h29 [ ] [ envie esta mensagem ]
NA MADRUGADA Mas há o som que vem de dentro Sangue correndo na veia Coração que bombeia Rápido movimento dos olhos Músculo que contrai Ar no pulmão Respiração Estalar de um osso Dente que range O silêncio não existe! Escrito por Ademir às 17h32 [ ] [ envie esta mensagem ]
A PALAVRA CERTA Digital Vision Quantas vezes já senti vontade de escrever o que estava entranhado e não encontrei a forma? Será que existe uma palavra certa, uma palavra exata pra tudo? A respeito do ato de escrever, gosto muito deste trecho de Verde lagarto amarelo, de Lygia Fagundes Telles: Com a ponta da língua pude sentir a semente apontando sob a polpa. Varei-a. O sumo ácido inundou-me a boca. Cuspi a semente: assim queria escrever, indo ao âmago do âmago até atingir a semente resguardada lá no fundo como um feto. Escrito por Ademir às 13h17 [ ] [ envie esta mensagem ]
O GÊNIO DE LEONARDO (Mona-Leo, de Lillian Schwartz) A pintura é poesia muda: a poesia, pintura cega. (Leonardo da Vinci) Leonardo da Vinci foi um dos maiores gênios que a Humanidade já conheceu. Lembramos dele geralmente como o pintor da Mona Lisa ou da Santa Ceia, mas sua contribuição não se resumiu apenas às artes. Deixou observações e invenções técnicas e científicas em mais de 4.000 manuscritos. "De tempos em tempos, o Céu nos envia alguém que não é apenas humano, mas também divino, de modo que, através de seu espírito e da superioridade de sua inteligência, possamos atingir o Céu". (Visari, século XVI, a respeito de Da Vinci.) O ARTISTA Madonna Litta. O CIENTISTA Anatomia do olho. O ARQUITETO Templo centralizado. O ENGENHEIRO Máquina escavadora. Escrito por Ademir às 21h04 [ ] [ envie esta mensagem ]
TINTA DE FLOR Acho curioso como certos aromas trazem instantaneamente lembranças às vezes muito antigas. Quando tinha uns 7, 8 anos, morava numa casa com jardim, coisa rara hoje em dia. Lembro que o piso do quintal era de cerâmica vermelha, quebrada propositadamente em vários pedaços para formar um quebra-cabeças aleatório. Cada um que criasse a imagem que bem entendesse. Do jardim, lembro das dálias amarelas e vermelhas enormes. E do cheiro pesado e doce, que posso resgatar quando quiser. Essas conexões de neurônios são, para mim, grande mistério. Havia também no jardim de casa umas flores que davam em moitas. O nome até hoje não sei. Eu as usava para colorir desenhos em preto e branco. Verde do caule; maravilha, azul e amarelo das flores pequenas, caindo como pêndulos. E toda a combinação que se podia fazer com essas cores. Eu as esfregava com força no papel. E sentia o cheiro do sumo subindo, muito forte, e se entranhando na memória. Outro dia, ao virar uma esquina desconhecida, a surpresa. Lá, numa floreira de calçada, estavam as flores sem nome que desde menino não via. Passei a mudar o caminho para poder pegar uma de vez em quando. O cheiro me satisfaz. Não tenho mais desenhos para colorir. Escrito por Ademir às 18h14 [ ] [ envie esta mensagem ]
ATÉ PASSARINHO PASSA Eu possuía, já naquele tempo, alguma pequena tristeza trazida pela chuva fina, pelo absurdo do presente, pelo convite que a madrugada trazia para viver mais um dia. A beleza me sufocava. Essa tristeza não permitia minha vida ser mais completa. Faltava sempre alguma coisa sem resposta, alguma interrogação sem desconfiar da pergunta. Era um incômodo capaz de tornar adoecida a felicidade. Minhas penas não cobriam o corpo nem aqueciam meus pesares. Apenas esfriavam meu coração. (...) Nunca me indaguei, no silêncio do alpendre, se passarinho pensava. Meu espanto e minha inveja eram pelos seus vôos. Voar não me parecia tarefa simples. Primeiro era preciso o vazio, o nada, o aberto, o sem-fronteiras. Isso interrompia minha esperança. Eu vivia sempre rodeado de impossibilidades, vigiado por paredes, muros e grades. Minhas asas só existiam para sonhar. E voar exige deslocamentos. Em sonho o vôo é apenas uma mentira. Mas, se os passarinhos não pensavam, eu acreditava que pressentiam a chegada da noite, a ameaça da chuva, o percurso dos ventos. (Trecho do livro Até passarinho passa, de Bartolomeu Campos de Queirós) Escrito por Ademir às 20h45 [ ] [ envie esta mensagem ]